Silente la mano desdice humedades,

Los dedos almíbar

Pequeños miasmas de tus oquedades.

 Mi lengua traductora de tus delicias,

La penumbra divaga entre mi viveza

Y las sedas de tu piel.

Las manos saben de tus parábolas,

Mi respirar es una dicción inconclusa

Que huele tu animalidad cercada.

Me pruebas y dices

Sales,

Olores,

Leperadas que te vuelven transparente.

Cuando sucumbes soy mendicante

De otra luz,

De otra cabellera que desde el espejo

Se vacía sobre mí.

¿En qué se parece un taxista a una actriz porno?

En que las corridas le gustan buenas y largas.

No pudisteis comprenderme,

Ni os pude yo comprender,

Cuando en el fango caímos

Nos comprendimos muy bien.

Heinrich Heine.

No es la estela húmeda que la noche se unta en tu desnudez,

No es la baja luz que en tus medias de red ensombrecen mi respiración,

No es que al empujarme más hondo dentro de ti mi verdad desfallezca,

No es que el sudor de tu cabellera me brinde el óleo sutil para mi perversión,

No es que el sabor dulce y de almendras de tus labios derroten mis postulados obsesivos,

No es que acompasada mi boca busque en tu mitad ese pequeño montículo de ardor,

No es que mis manos retomen tus nalgas como si fueran palomas que ansían volar,

No es que se disipen sobre mi piel tus jadeos y el triunfo de tu gemir corone mi embriaguez,

Tampoco es la Altanoche que nos tiene atareados en nuestro compás amatorio,

No es que la hora sea cera de una vela que nos retorna a la ceguera del amor,

No es que deletree en ti mi verbo promisorio que es Saciar.

(Yo me sacio en ti,

Tu te sacias en mí,

Él se sacia al vernos a los dos,

Nosotros nos saciamos al mirar esta limpidez del instante,

Ustedes se sacian al observar,

Ellos se sacian al oír...)

No es que intente escribir el desliz de tu floración,

Es sólo que después de la película de nuestro placer

Aún se agitan los nervios de tu orgasmo negro

Que se clausuró en mí.  

Mi olor es tu saliva,

Mi olor es tu sudor,

Mi olor es la deriva

De luz que tu lengua

Derrite sobre mi piel.

Mi olor eclipsa tu seda,

Mi olor engulle tus pies,

Mi olor enceguece tu orgasmo,

Mi olor.

Mi olor es de cama usada,

Mi olor es de agua que bebes

Y que gotea de mi sexo para ti.

Mi olor es una cifra

Que sabes guardar.

Mi olor es una matemática

Salobre para tu delirio.

Mi olor te insola,

Te pervierte,

Te hace sombra,

Te deglute,

Te exacerba,

Mi olor.

Cuando estoy triste prefiero escuchar a Sigur Ross, a Arvo Part, hay varios más, pero cuando papá me mostró un disco de Billy Idol que trae esta melodía me he quedado con ella.

las chicas de las tiendas de ropa son más atractivas

para mí que las chicas de filosofía y letras.

será culpa de Elizabeth pero ayer entré al departamento de lencería

de una tienda del centro de la ciudad...

mis ojos son como peces que se untan a los muros de cristal de su pecera,

cuando camino entre tangas, baby dolls, medias o pantaletas,

me da por cerrar los ojos,

caminar a ciegas,

y oler...

el olfato es entonces el ego de la historia.

por armazones colgantes de bruñido metal voy

y los olores que aquí se acumulan son de tela nueva,

son los olores del color blanco

(el color blanco es muy liviano, casi imposible de registrar,

pero me lleva a un ligero aroma de silicón),

del color amarillo mi nariz atrapa un olor picante;

el rojo, de tan fuerte al principio, es el primero en declinar

en mi olfato;

el gris tiene un olor penetrante que da gusto respirar,

pero el olor que me precipita es el lila de texturas entre nylon

y algodón: aquí es mejor abrir los ojos para mejor dejarse fascinar.

-sólo vengo por ver señorita,

quiero regalar a mi novia una prenda que le guste,

¿usted me puede orientar?

sus pestañas con puntas hacia arriba,

su minifalda guinda,

y su brassiere blanquísimo debajo de su alba blusa

no me dejarán mentir que se sonrojó.

-bueno, no se preocupe,

yo solito lo puedo hacer.

y ella se fue, pero sus ojos más bien me vigilaron

durantes minutos.

no recuerdo qué escritor ha dicho por ahí que él

prefiere comprarles la lencería a sus amantes.

magnífica idea que ayer me tuvo metido entre prendas

placenteras y delicadas.

prefiero a las chicas de las tiendas de ropa que a las

estudiantes universitarias porque el embeleso es más humano

en las empleadas;

a éstas el asombro las despeina,

la vida les baja por las piernas y las somete a disciplinas

laborales que las hace amar fugas, sobre todo las sexuales;

las que estudian, entre los libros se les va la locura,

se les acaban las ganas de sudar,

prefieren sublimar el vuelo antes que acometer con sus bocas

los sabores de una encendida pasión,

bajo las sábanas.

las que leen a Paul Auster quieren fingir que sus vidas

podrán ser como Lulú la del puente,

las que trabajan son terminantemente analfabetas

pero no analfabetas emocionales, no, más bien

no quieren eclipsar su vida en argumentos de ficción.

en todo caso las chicas de tiendas como las de ropa

son expertas en la praxis por eso son magníficas amantes,

si no lo creen pregúntenle a gerentes,

dueños de tiendas,

distribuidores,

o a algún comprador.

ayer entré a una tienda de lencería y hoy lo repita tal vez.

Sus piernas son el árbol donde me aflijo,

La corteza de este amor vegetal

Son las rejillas negras de su piel blanca.

Justo donde se bifurcan sus dos ramas

Canta para mí un gorrión de labios rojos.

Querías la lluvia y tienes humedad y lodo en tu memoria.
Querías uvas y tienes vino que mancha tus sueños.
Querías música y el instrumento terminó hendido en tu hedor.
Querías vidrios para mirar y tus ojos sintieron el escozor de su quiebra.
Querías un cuerpo metido en ti y terminaste con películas XXX y sin disfraz.
Querías una fe y te envolviste en los evangelios de la soledad.
Querías la victoria y te quedaste en el chrjzummmm de quien no supo afinar su cordura.
Querías placer y te ahogaste en la saliva de tu animalidad en cuatro patas.
Querías revolverlo todo y las palomas de tu sosiego se amaron ante ojos extraños.
Querías fulgores, estallidos, clausuras y tu jardín florece de huesos.
Querías arder, disolverte, hacer un bello cadáver y los diarios te muestran atrozmente VIVO.
 
Elizabeth Aramburu Ochoa