EL LABERINTO DEL FAUNO

La siesta del fauno del poeta Mallarmé, dice:
“¿Amaba un sueño?
Montón de antigua noche, mi duda ha terminado
en mucha rama tenue que, habitando las mismas
florestas, prueba, ¡ay!, que sólo me ofrecía
como triunfo la falta ideal de las rosas."
Pero Ofelia es una niña que debe huir de la monstruosidad de la guerra, de las garras de un posible padrastro enamorado de lo totalitario, de ser soldadito de Franco en las montañas de España, donde resiste la guerrilla republicana, así que ella no tiene tiempo para esperar el aroma de las rosas, sino el escaso tiempo que le queda lo ocupará para ser parte del mito: aún posible desde su lectura, su vida irá tras el laberinto de un fauno que la pone a prueba, y allí le irá la vida…

La película de mi paisano Guillermo del Toro, nacido en 1964, me ha encantado. Sé que ahora él ya tiene su obra lograda, sé que como artista, sus objetos obsesivos (bichos, mecanismos de relojería, la desbordada imaginería infantil, libros únicos y exquisitos, etcétera) son pretextos de su más fresco film: El laberinto del Fauno (2006). Escribo obra lograda porque la perfección es cosa de la naturaleza, y aún así…

(Los puntos suspensivos me sirven no sólo como recurso ortográfico, sino como parte de la subjetividad que me preña: estoy embarazado de suspenso, sí, me siento henchido de esta sublime emoción, porque otra vez una película logra suspenderme; el juicio se me atora como hombre embarazado puedo decirles que ardo entre las llamas por haber visto una de las mejores películas de mi existencia, vaya: he entrado de la mano de una niña -ahora no es de Fernanda, mi hermana real, sino de Ofelia, mi hermanita ficticia- la que me ha llevado a observar el horror vacui, por ejemplo, de un padre que ve con los ojos de las manos, de esas monstruosas extremidades que lo mismo son para las nalgadas, que para los tortazos (como dicen en la patria de mi amiga Aurora Ferrer, en México son las cachetadas); con esas manos que niegan con los gestos inveterados, que en un movimiento sutil o brusco, prohíben degustar hasta unas miserables uvas, porque de lo contrario la culpa vendrá y quizá ya no tengas perdón, ni otra oportunidad de seguir tu odisea personal, para merecer otro fin… Horror vacui debido más a los influyentes ecos de un Francis Bacon que de El Bosco, o siquiera de la estética barroca; sin embargo, todo esto junto…)
Guillermo del Toro no exagera en esta su mejor película, no, y es que la dureza de este lenguaje cinematográfico no concede el placer a aquellos que quieren ver en Ofelia a una Alicia en el país de las crueldades, no, aquí estamos en un cuento de realismo donde la mitología es, ni hablar, la posibilidad del escape (como toda fuga, sólo cuestión de transición a otro estado de mayor gravedad); donde una pequeña lectora logra imbuirse de un heroísmo particular que le permite a la larga su propia versión de la derrota.
Bueno, al final hay lugar para las lágrimas. Esta película hace otra vez detestable a la guerra. Nos vuelve a convidar de lo hermoso que es verter en los mitos nuestra función de sobrevivencia.
No sé qué más escribir, me cuesta mucho contagiar mi entusiasmo, ya una tímida invitación para que vean la película se asoma por aquí.
PD Bueno, seguiré embarazado, ahora de esperanza; sí, porque aunque en mi país se asomen los tambores de guerra, espero que el lado sublime de nuestra humanidad logre reivindicarse ahora que la hybris está suelta en el presente mexicano. Yo espero que triunfe lo poco de razonabilidad que nos queda, y que por fin algún día volvamos a ver despejado nuestro cielo real. Y quiero felicitar a del Toro porque esta película es para sentirse convidado de su arte, ya con reconocimiento mundial.