AQUÍ NO HA EXISTIDO NADA

No era tu voz,

eran las piedras que caían al fondo

del pozo del desamor;

no eran tus labios,

era la navaja del viento

en la noche del último vendaval;

no eran tus brazos,

eran las ramas de aquel árbol

donde pendía mi delirio superior;

no era tu talle,

era la figura de mármol que deificaba

la pesadilla recurrente de llamarte

sin atención;

no era tu pelo,

era el cauce silente del arroyo

donde las bestias de mi deseo -al mirarse-

se olvidaban de saciar su beligerancia;

no era tu mirada,

era el eclipse sin calendario

que acaecía en los mares de tu ceguera;

no era tu piel,

era la estela de polvo

que las pirámides se quitaban

cuando alguien las quería intuir

y desbastar;

no era tu musicalidad,

eran las repeticiones

arrítmicas de los tambores

que desdecían tus bailes de pavor;

no eran tus palabras,

eran las consabidas manías de argüir heredad,

costumbre y leyes de otras ruinas humanas;

no era tu marcha,

era el horizonte fingiendo altas sombras

en un viaje para dos;

no era tu placer,

era una máscara mentirosa

caída en el remolino de otra lujuria menor;

no era tu saliva,

era la baba del diablo

en la mácula de la cama oxidada de ausencia

y aversión;

no era tu gemir,

era la acechanza de un fingir y un padecer;

no era la verdad,

era un vago rumor de sílabas

que querían mentir desde mí perecer;

no era tu nombre,

era un vocablo sin saber,

sin pertenecer;

no eras tú,

ni este escrito,

ni Alexandro,

ni tu dolor.

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